¿Qué pasa? No lo sé.
Ha quedado en una mueca,
un suspiro y fin. Pitido.
Queroseno para el alma

y un imberbe niño, que nunca nació.
Ahí está la radiografía del corazón,
ahí está para que no la miren,
este momento, será siempre el mismo.

Ahora sé que yazco como una almohada
esperando que algo se apoye sobre mí
lastimero, como un perro maltratado.
Como un perro maltratado.

Lo sé, sé que he perdido.
Pude amar, y amé,
sin saber amar,
y ahora mis niños se alejan

en el esperma de otro.
Y puede que los violines
me conmocionen,
y puede que me entregue

apoyado en la esperanza,
aunque ya no hay esperanza,
no por el momento.
No por este momento.

Alguien inventó el amor,
lo estudió y lo hizo a mi manera,
pero no me dejo tañirlo
con cascarón de felicidad