Bendita mala suerte esa
 me tocan las manos,
los labios, los pelos
y me afecta hasta el tuetano

Bendita mala suerte consumir
el acto en un mero
abrir y cerrar los ojos
tenues y tibios,

Bendita mala suerte conocer
la red que tejiste
y que ahora me deshilo
y desparramo por el suelo.

No soy el muñeco de nadie,
soy el hombre de una, que aun
esta por llegar ...

Ñañaña rabio como tu rabias

Me miras, de cerca me miras, y cuanto más cerca me miras, más ganas de besarte tengo. Y oye, que díficil es decidir lanzarte el beso. Y mira, lo intento, y recibo el beso de la cobra, y hay una miserable lamentación detrás del mundo "liberado" lleno de hombres y mujeres que buscan. Pobres tontos. Pobres y estúpidos hijos del mal. Aunque con mis pàlabras despedazara a cada uno de esos animalillos que se acercan con la cara pseudo dolida, haciendo, o mejor, intentado hacerme sentir mal sería inútil. Nadie está preparado para aguantar una verdad puta y jodida, como la de "Cuanto hemos sacrificado". Tanto hemos sacrificado que hemos perdido el tiempo buscando la manera de recuperar un tiempo que ya está perdido. Y son banas y flojas las fuerzas, y son estupidos los intentos por hacer el arte. El arte del amor, la pintura, la fotografía, la escritura no deja de ser un intento sublimado de exponer nuestras mas rabiosas desesperaciones. Como esta. Tan fiera y destartalada que ni siquiera puedo romper la jaula de mis propias palabras para romper la posibilidad de encontrar la manera superflua y llena de decir alguna gilipollez. Todo es estupidez menos el silencio. Todo menos el silencio es baldio y torpe, buscando a un Walt Whitman, mientras el hombre de al lado no deja de susurrarnos cuanto nos aman. Y escribo y resulta que tras todos esos escritos hay un hombre culpable, una mujer culpable, una sociedad que busca culpabilizar. Y resulta que nadie tiene la llave para desengranar el quid, la parsimonia, la estupidez, pero no la tienen por que no quieren. Y es tan aburrido conocer a la gente, repetidos y llenos de delirios, como todos, con taras emocionales. Gran hermano es la respuesta, y tantos poetas y culturetas en realidad son los parasitos de un sistema que se basa en la creacion para llegar a la estabilizacion. No hay un afan de competir, todo esta facil, y a la vez es inalcanzable. El sexo es facil, el amor inalcanzable, hacer teatro es facil, vivir de ello casi un milagro. Y tras esto no deja de haber personas, y los bancos están dirigidos por personas que manejan el cotarro. Y los ves, y pienso "maldita sea" no hay un resquicio de empatía, no hay un intento por hacer un mundo mejor. Y la respuesta es clara y evidente. Somos poetas de mierda, fotografos de paisajes llenos de supuestos sentimientos, y pequeños arrendatarios de un sin numero de harenes que buscan ser esculpidos con pene y hostias. Parece que un buen dictador es lo que nos vendría bien a todos. Escupidme, decidme que sentis, abrazadme pero no os murais. Tanto poder, tanta culpabilidad, tanto sacrificio para nada.
"Cuanto hemos sacrificado" Y cuanto tiempo perdido pensando en lo sacrificado. Tristes y breves las vidas llenas de una miserable y estupida tonteria.

Sweet Dreams

Solo un beso mas,
quizas esta noche,
un beso mas,
cerca de la oscuridad
tu mundo,
tan rodeado de todo lo bello
y me lanzas,
lejos, de tu presencia
y aqui estoy
rabioso y dolido
sacando los cuartos de tiempo
dispuesto a besar a una cualquiera
y el mundo es plano
y la vida es turbia
como un mojito con whisky,
y mira
tu
por donde he recogido la decision
estupida y tonta
de follarme a todo bicho viviente
esperando encontrar
una rastra,
y un rastro quizas
de un ladino y vago beso
en la oscuridad
y fijate
no está,
y no estoy
y no quieren estar
con tantas palabras, y tantos versos
que no me dicen nada
menudo mundo lleno de mujeres aburridas
con un feminismo tardio y somnoliento
sereno y estupido
que las encierra en el poder
ellas escogen
y no hay posibilidad
de la espontaneidad
de la naturalidad
del bereber
que les coja en brazos
y me lanzan lejos
y fijate
que me da igual
que ya suficiente tara mental
estupida tara mental
estupidos tupidos velos
de diplomacia
me recogen
y ahora he decidido romper los canones
y soy yo quien elijo
y soy yo quien coge a las mujeres de la boca
y las lanzo contra la cama
y las musito en sus cabellos con mis manos
un suave y sereno rumiar de lengua
y mira tu
por donde
se desenvuelven lloran y me cuentan sus problemas
y yo que me aburro
soberanamente
corrigiendo los estupidos estereotipos de soy una mujer
liberada
estoica y
sufriente
y resulta
que detrás,
de toda esa fachada
hay un pobre animalillo
deseando que le recoge entre las manos
que le agarre fuertemente de los hombros
y le muerda con rabia las claviculas
las calvicies del corazon
y mira tu
por donde
resulta que el poder
no deja de ser un testigo
en una carrera torpe y estupida
de sexo, falso
que controlamos
con un enorme pene.ego
que recoge sus penas
en visceras estupidas
en tiempo desperdiciado
en triste y lamentable tiempo
perdiendo tiempo y miserias
putas palabras
y mientras los labios se desgastan
en desperdiciarlos
en panfletarias frases
ya dichas,
ya hechas
y todos los homos,
y todas las lesbis
y todos los heteros
gritan
en un sin fin de gritos estoicos
y falsos desvarios
que no las diferencian de nada mas
que de una mota de polvo
somos la tierra baldia
y retorcida
paja y mas paja llena de mecheros
y fosforos
que encienden el ego,
la mentira
el escudrinio de nuestras almas
y la velocidad del dolor
 nos recorre
escondiendonos tras meras fachadas
que nos asustan
y asustados nos dejamos vender
como almas a saldo
y hombres y mujeres
pujando por tristes lagrimas de desesperacion
por almas cosidas por torpes sastres
escuchando otras almas dispuestas
a lamer
la grasa para al menos
engrosar mas
que el espacio que ocupan sea mas
y a poco a poco es menos
menos y triste
menos
sombras estupidas
cupidos perniciosos
y lloricas sin ganas
que asco
ojala tuviera un millar de granadas
y todos aquellos que lloraran
volaran por los cielos
y sus pedacitos rodeando mi suelo
y todos aquellos sollozando
por un presente mejor
y resulta que el presente es torpe
y que el pasado es inservible
y detras de todas esas mascaradas
de actrices y de actores
solo hay una maldita desesperacion
esperando a ser ahorcada
verdugos
y mas verdugos
dispuestos a juzgar con la capucha tapada
y todos esos
me dan ganas de escupirles
de beber hasta morir
y de, lentamente
ir desapareciendo
jugando a ser un rey suicida
y mira tu
por donde
resulta que no. Que no
que las nochebuenas
no son en 24
y que los pechos son suaves
y que los labios no son miedosos
y que te desparramen por el suelo con rechazos
no es mas que un pequeño pago de dulces sueños
zurapastrosos
y puntiagudos
que esperan ser saciados
con racion de coño.

Mi reino bajo llave.

¿Por que me golpeas
con el pelo,
sonríes y me das la espalda?

y te tintas los ojos de negro
azabache y profundo
para mirarme pestañeando

¿Por qué te sacudes
la nuca de enredos
y dejas que me pierda?

Y caminas, casi escarbas,
la tierra, con los pies
descalzos y duros

y tu piel se dora al sol,
se tosta al son del mar
y los almendros silban pétalos.

Eres como un naranjo
que solo florece,
desprendiendo azahar

y la noche se pasa de rueda,
y dura veinte horas,
mientras te veo partir.

¿Por que te vas,
me dañas y me dices
lo que piensas?

Mienteme,
dejame creer en tu amor
aunque no me ames.

Cruel y frágil
eres el plato
del mendigo.

¿En que me he convertido
esperando oler
tu ombligo?

Mi imperio
por yacer cerca de ti
sólo.

Me he vendido barato,
y me lleno de polvo
en las sillas...

antes tu sonrisa
torcida y segura
despejaba mis dudas.

Ahora, y de nuevo,
mi reino guardado
bajo llave.

La tierra

Si mi garganta hablará...
Ay¡¡¡ Si las tierras murmurarán al son de mis palabras
Si se atreviesen,
dirían cuanto hay suelto.

Corpiños y lexatines
en vez de cuerpos desnudos
y leche con miel

Me diría que los ríos
van envueltos en vida
no llenos de magulladuras

de piedras, y sal.
Que Don Lorenzote toca
con su cara

y que la luna,
anda siguiendole
con sandalo en los dedos.

Me hablaría de tierras
donde huele a azahar
de mujeres insondables

de autenticos pantanos de mujeres
que te agarran con los dedos
y te recogen entre lágrimas de amor

Y me hablaría con una sonrisa
de pasada, y el perfil de las rocas
me calentaría por la noche.

Ay¡¡ Si la tierra hablará,
diría cuanta escoria pisa la tierra.
Mierda y tripas que andan

con una cara lavada
y con un vientre lleno
de putrefacción,

Yermas por todos lados,
celestinas y zalameros
ojos birollos y bocas saladas

lúgubres sitios
donde la gente se esconde
para hacer el amor

para hacerlo horrible,
con las bocas separadas
con los cuerpos moribundos

con el corazón templado
y taimado, seguro y duro,
tan inservible.

Y me diría que busque.
Que tras tantos tatuajes,
tras tantos siglos y siglos

bebiendo, drogandose
tras el calor de invernadero
habrá algo que me de un abrazo,

que tras todas las mascaradas
los años leyendo
los caminos andando

y los zapatos sueltos
habrá algo que te agarre
y no te deje saltar.

La tierra, esa gran sabia
que ningun hijo de puta
sabe valorar.

Malditos lloricas,
creyentes
etereos...

Ya he descubierto el porqué de nuestro comportamiento. No hay comportamiento. No hay elección. Está todo teñido de una capa de libre albedrío, de azar, de falta de responsabilidad que de por sí el camino está cada vez más rasito. Sin baches que levanten demasiadas expectativas. Puede que me haya convertido en exceptico. Un ser que no ama, que no cree en el amor, que carece de alguna manera de empatía y que poco a poco se ha ido cerrando en una serie de funcionalidades relacionadas con el placer. No el placer corporal y sano, si no uno más mundano y grosero. Soy el hijo perdido de una generación sin hueco. No tenemos hueco. Los sensibles han sido apartados como cebolla podrida. Ahora somos los hijos sanos de una generación enferma que nos deleito con la libertad de expresión, la tremenda masificación de medios de comunicación, el culto a la belleza y a la moda y la satisfacción en el acto. Incapaces por una parte de agradarnos con eso, nos conformamos con pequeños escupitajos de realidad para soportar la tan mundana realidad. Hace poco salí a una de esas convenciones llenas de artistas, donde la gente admiraba a un nuevo creador que había encontrado el verdadero hijo predilecto del arte. Un huevo estrellado contra la pared de un museo. Claro ejemplo, según el artista "Malik" (pseudónimo de un nombre que no conseguí encontrar) de que somos hijos non-natos que antes de nacer hemos sido crucificados en el panorama público. Lo mejor de la "perfomance" fue la clara obsesión del artista de dejar todos los codigos de los huevos en lugar visible, clara referencia a que siempre tratan de catalogar una generación para que los medios no se asusten o de alguna manera para tener a alguien a quien culpar.

Y la pregunta que me hago es: ¿Qué pasa? Y la respuesta que me sucede es: No entiendo nada. Por que no lo entiendo. No es ya una frase frígida y prefabricada de "no entiendo a las mujeres", no. Es una frase que lanzo al fuero interno. Como incitando al corazón a que me diga que pasa. Que me pasa, que le pasa a los ojos de las personas, que le pasa a las personas con sus sueños, con sus palabras, con sus logros. ¿Donde se ha quedado el límite de nuestra persona y donde están los límites impuestos? Una persona crea una cosa y otro la destruye, pero cada vez hay menos vida, menos arte, cada vez estamos más llenos de esa cosa conformista. ¿Y que es un blog si no una cosa conformista? En vez de salir a hablar, salimos a beber. En vez de obsesionarnos con un país, de reconocerlo, de saber de sus culturas, absorvemos los viajes, rápidos, raudos y a la cama del hotel a ver la televisión cuando hemos estado pateando seis horas Roma o Berlín. No hay raíces. Nos han arracando del nido de la gallina y nos han expulsado tan rápido que hemos llegado reventados, cociendonos a una temperatura brutal. Los gurús son ídolos que se erigen ellos mismos. Antes primaba la inteligencia. Ahora un ser que habla es un pedante. Antes primaban los hombres que se hacían a sí mismos, ahora somos una panda de mojigatos con gafa-pasta que hacemos chistes sobre tonterías que no llevan a nada. Y alguna parte de mi cerebro dirá: "No, que va, es que hay que relajarse. No todo va a ser sufrimiento" Y la otra, la parte más visceral, la que más sola ha querido estar, se encoge y dice: "Claro, como se sufre tanto". ¿Cual es ese sufrimiento insufrible y que insuflamos a tal alta fuerza que, figurate, tenemos que escuchar mierda banal para poder sobrellevarlo? ¿Cual? La parte derecha me dice: ¡Pues el trabajo! ¡Pues el dinero!¡Pues la pareja! ¡Pues la vida! y la parte izquierda responde con una simple cara de resignación y con una vacilante respiración dispuesta a no decir nada. Parece como si la mayoría de los sueños estuvieran dispuestos a ser destronados. Y no sé como será en otros países, pero ahora mismo, y en este país tengo una crisis. Quizás la crisis de los 30 años, quizá la crisis llena de grapas, quizás no hay crisis y no se puede etiquetar. Pero soy un varón blanco y europeo, sin taras mentales, que no pertenezco a minoría etnica, ni religiosa, ni sexual, y por lo tanto mis comentarios puede que estén predispuestos a ser serveramente juzgados. Para más inri soy actor y leo. Cosa que no suele combinar muy bien. Tartamudo y dispuesto a dejarme el corazón. Y lo peor de todo, es que si me dejo llevar por esa situación, me transformo en un quejica de mierda. Y debería ser exterminado.

El otro día escuché un cuento brutal, de un señor que iba en burro con su niño. Y el niño iba montado encima del burro, y apareció alguien y dijo: Pero hombre, baja al niño y subete tu. Y tras unos kilometros, apareció otro diciendo: Abrasé visto, él tan cómodo y la criatura andando. Total, que se cambiaron y se subieron los dos, y llegaron a casa y la mujer del hombre les dijo: "Pues vaya par de tontos. Los dos reventados y el burro tan pancho".

A lo que quiero llegar es que todo lo que he dicho anteriormente es una buena gilipollez. Excepto el cuento. Que todo se soluciona con un poco de pensamiento, con quererse a uno mismo, y podría decir veinte bravatadas más, pero en realidad no servirían más que para crear expectativas. Y esas no son muy amigas mías.

La crisis señores, es tan necesaria como los momentos de bonanza, pero yo, soy como España. Cuando tuve un momento de bonanza, fui y me lo gaste en el bar. Y ahora, que este seco y parco como las tierras baldías de monte quemado, resulta, que me falta todo lo que antes me sobraba.

Quizás es momento de parar, reflexionar y echarse unas sonrisas al cuerpo. Si, eso es lo que voy a hacer. Reírme, cantar y comer bien.